BIVÔ JOÃO

Esta foi a primeira coisa que meu bisavô escreveu pra mim. Ele era português, e eu transcrevi aqui exatamente como foi escrito na época, não alterei nem atualizei a gramatica, não removi uma vírgula. Não seria justo com esse grande homem.  

                                                                  

                                                                    

                                                                 Senhor               

Tenho uma novidade

P’ra te contar:

Estou fazendo um palacete!

P’ra mim?  Não, Senhor!

Que idéia!

            Eu lá sou homem

            De morar em palacete!

Mas... vou-te contar a história:

Há tempos, na visita semanal

Eu notava que a menina,

A minha bisneta, a Nanda,

Mal chegava,

Deixava todos na sala

E corria para o quintal,

E sentadinha num banquinho

              Olhava em frente

              O olhar parado,

              Um olhar diferente

              Como quem sonha

              Acordado.

Era um olhar profundo,

De quem está longe do mundo.

E eu dizia comigo, em que pensará?

Mas, eu respeito,

O direito, que tem cada um,

A viver dentro de si.

             E aconteceu, que pela tarde;

             A menina chegou a mim,

             Tomou a minha mão.

             Bivô do meu coração,

             Vem comigo

             E me levou ao quintal.

E ali, apontou

Para o muro ensolarado,

E comentou:

Não fica bem ali?

        - O que minha filha?

        - A minha casinha.

       Tu m’a fazes?

       Escuta vô,

       Não precisa ser grande

       Quatro paredes, um telhado,

       Uma porta, uma janela

       Para entrar o sol;  à volta

       Em toda a volta, um jardim.

       Tu fazes p’ra mim?

Olhei para a menina

E vi apenas, os olhos

Ansiosos, de quem esperava...

              E entendi a mensagem

              Daquêle olhar.

           - Está bem Nanda,

           Eu faço.

           Alí, fica bem.

      E nada, nada mais se falou.

No dia seguinte, logo de manhã,

Eu fui para o quintal.

Abri quatro buracos

E finquei os esteios.

Firmei os baldrames,

Traves, travessas.

Levantei a cumieira.

Depois as mãos francezas,

           E afinal,

           Estava de pé no quintal

           Uma forma, um esqueleto

           Que nem eu sabia definir.

Podia vir a ser,

           Um barraco, um paiol,

           Qualquer cousa, onde o sol

           Entrava, por cima,

           Pelos lados,

Onde podiam caber logo mais

Sonhos, esperanças,

Eu sei lá? Tudo!...

Na verdade o quê?

Eu não sei!

Quem póde traçar as linhas

De um sonho de criança?

No dia seguinte

Armei um ripado tosco

De telhado e

Arrumei uma cobertura.

           Pódes imaginar, Senhor,

           Que espécie de telhado era!

           Havia de tudo:    

           Taboinhas, pedaços de zinco...

Mais um dia.

Armei os aros

Da porta e da janela.

E sem eu sentir,

O domingo chegou.

                Um domingo alegre,

                Manhã rebrilhante de sol.

A Nanda chegou,

Foi correndo p’ro quintal.

E de repente estacou.

E ficou muito quieta

Deante do barraco,

Que nem isso era;

Nem parede dos lados

E nem soalho, não tinha...

Apenas esteios e cobertura...

E todavia, nos olhos da menina,

         Havia enlevo, ternura;

         No seu olhar, palpitava

         O desejo profundo,

         De agradecer.

Eu chegara perto,

Na verdade, muito sem jeito.

         Ela me tomou pela mão

         E, devagar, muito devagar

         Me levou, perto do monstrengo

          Que eu levantara.

E aquêles olhos risonhos

Me fitaram deslumbrados

Vovô!  Que maravilha!

Era isso que eu sonhava!

         Diz,  vovô, é meu?

         E eu

         Bobo, como todo avô,

         Pude apenas responder:

         Sim minha filha, é teu.

Ela me tocou a mão, pensativa;

E voltamos, devagar

Para casa, e notei que ela

Pensava e absorta, caminhava

Olhos fitos no chão...

           Por um momento parou

           E, calma, olhou p’ra mim

           E a meia voz,

           Alçando os olhos

- Que pena vovô! É pena!

- O quê minha filha?

- A vovó não estar aqui!

- É verdade minha filha, é pena. Ela não está!

Ou melhor: Está bem perto,

E, por certo,

Olha p’ra nós,

E sente o que estou pensando!

Mas, acredita minha filha,

Ela está aqui,

Está perto de ti

E de mim.

            E eu entendi que era preciso

            Afastar

            D’aquela alminha em botão

            A amargura, o dolorido pungir

            De todos os dias por vir...

Nanda, a vida é assim mesmo,

Minha filha;

Um dia tudo é lindo,

No outro, nem tanto.

            É assim mesmo, minha filha

            Mas olha que maravilha

            Êste botãozinho de rosa!

         - É mesmo vovô!

E saiu, correndo, gritando

Gugo! Olha. Que cousa mais linda!

E eu Senhor!

Velho cansado,

Fiquei só, a pensar:

Senhor. É verdade, A vida é isto,

Só isto.

Mais nada!

           O sonho do homem?

           Um lar,

           Um logar,

           Onde possa esperar o fim?

           Uma rosa em botão?

Um riso de criança?

Sempre mais uma esperança?

             Diz-me Senhor,

             Será sempre assim?

 Taiguara - Modinha

Obs.: Meu bivô adorava o Taiguara